Schließlich seine Wohnung und nicht, dass ich es nicht schon geahnt hätte… (Futur II)

Mehrverdienst. Wohlstandselternhaus. Ringeltaubenwohnung. Jahreswagen. Summacumlaude. Besseraussehen. Die seltenedlen Geheimratsecken. Der sorgfältig wildgetrimmte Dreitagebart. Die sauberschimmernd symmetrischen Fingernagelhalbmonde. Der zeitlosmodernalternativ gutsortierte Langspielplattenschrank. Die perfektartikuliert zusammengesetzten Fremd- und immer Passendworte. Das schlichtunverschnörkeltkühlgemütliche Interieur. Das sinnvolle Gewürzundgeschmacksverfeinerungsregalarsenal. Das alleweltundwiekeiner Tiefgrundlächeln. Die erblassenlassend belesenheitbeweisende Literaturrückenlegion. Das SPAdezimmer. Die staublos spiegelglänzenden Luxusduftflakons. Die lässigohneunzeitgemäßzuseiende Exaktsitzundfallgarderobe. Das reinheitschreiende Knitterfaltenfreiriesenbett. Das perfektklackende Absatzgeräusch auf dunklem Definitivechtparkett.
“Es ist nur eine…”, setzt er beiläufig an. Ich sage stimmlos “W-ho!” und denke innenlaut:
…Scheiße!

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